Fêmea

Que dizer de ti já tão devassada por tuas angulosidades, tuas grutas úmidas, tuas reentrâncias sempre pavorosas.
Tua metamórfica anatomia, tua permissividade líquida...
Facilmente se diluindo submergida nos líquidos que a despeito de seu volume sempre te absorvem. Tu, mestra da comunhão.
Teu vente macio a incitar deleites, esconderijos, alentos – pouso perfeito para o espírito latente.
Tu que és infestável, imcompreensível em teu amor as coisas indefinidas, desconhecidas. Inaceitável por tua fé absoluta e irracional tanto em si mesma como nos demais seres.
Senão, como amarias o verme que se alimenta de tuas entranhas e dar-lhe-ia a herança de tudo que és?
Como podes? De onde vens com teus mistérios, tua medicina fantástica, tua alegria?
Como podes chorar de alegria com tamanho alarde?
Contraditória em tua própria constituição, posto que quando as pernas caminham retas teu quadril em concha se curva para logo se estreitar novamente na cintura e terminas por desabrochar seios, tão perfeitamente arredondados, pendentes e curiosamente estáveis - de uma textura sem par.
Inconfessável em tua manifestação mais corriqueira, tu e teus segredos obscuros.
E como fazes tão delicadamente tantas incontáveis coisas? Que domínio tens de si mesma? Como podes oferecer tanto amor com tua simples presença?
Em tua presença os ares são amenos, as vozes se esforçam para não abalar teus ouvidos sensíveis sempre atentos aos menores balbucios das pequenas criaturas esquecidas.
A ti tudo aparenta leve, frugal, sem receio... Tu que caminhas de braços dados com a vida e sua crueza, amiga dos tempos imemoriais de onde foste tragada para a vida e através do qual trouxeste tua sabedoria a muito desconhecida.
Caminhante das águas sobre e sob a terra, águas que te percorrem e em ti lágrimas se fazem sangue e leite que vertes.
A sempre solicitada, mesmo no ódio, testemunha ocular dos primórdios da vida, potencia de manifestação do mundo.
Teus filhos sedentos de teu leite, famintos de tua carne, que caminham a boa estrada vermelha construída por ti com teu próprio sangue.
A ti, desde os ossos até os mais etérios eflúvios que de ti emanas...
A nação das fêmeas te saúda, unidas pelo fio de sangue com que tecestes a bases da estrada vermelha de todas nós.

Perdulário

Quantos objetos são necessários para ofuscar uma pessoa?
E quantos para forjar um ser humano?

E se as pedras rolarem de pura leveza inconfessa?

E se sorrir for só uma delicada maneira de dizer:
- Por favor, não me machuque?

Será o adeus um olá às avessas, uma contratura de amor?

Dói sentir assim?
Fincar as garras no peito à espera de uma sensação que resista?

O quanto de vida se esvai num só sonho esquecido?

E se pudéssemos ser asa e fremir sem descanso, beatitude e inconsciência?

O que sería de nós se não houvesse nada além de lábios que se tocassem?

De que vazio emerge a ofensa que se balbucia?

Se tudo pode acontecer...

"Mudaram as estações, nada mudou
Mas eu sei que alguma coisa aconteceu
Tá tudo assim, tão diferente
Se lembra quando a gente chegou um dia a acreditar
Que tudo era pra sempre sem saber que pra sempre sempre acaba
Mas nada vai conseguir mudar o que ficou
Quando penso em alguém só penso em você
E aí, então, estamos bem
(...) Agora tanto faz...
Estamos indo de volta pra casa..."

"Se tudo pode acontecer
Se pode acontecer
Qualquer coisa
Um deserto florescer
Uma nuvem cheia não chover

Pode alguém aparecer
E acontecer de ser você
Um cometa vir ao chão
Um relâmpago na escuridão

E a gente caminhando
De mão dada de qualquer maneira..."

Composição: Arnado Antunes / Paulo Tatit / Alice Ruiz / João Bandeira

Até onde o Destino não previu

"Eu bato o portão sem fazer alarde

Eu levo a carteira de identidade

Uma saideira, muita saudade

E a leve impressão de que já vou tarde"

Um bolso virado para fora, que diz ele?
E porquê há sempre alguém que tentando ajudar sugere que o guardemos?
Talvez por saber que, como o bolso, expor o de dentro cause sempre certa estranheza e inadequação.
Ou porque os bolsos são originalmente talhados para ocultar e não para expor. E a subversão é quase sempre incômoda e pouco simétrica.
E quando as coisas não guardam simetria estabelece-se a angústia...
É como amar alguém e para preservar esse amor precisar estar apartado, por fidelidade ao que se sente.
A fim de que a mentira do cotidiano não mascare e ofusque o sentimento - o torne impuro.
Talvez por isso tantas bolsas, tantos zíperes, bolsos - pequenos compartimentos de nós mesmos.
Afinal, há muito o que esconder, temos muito medo e mundos...
E também esses escondemos de nós.

Mi Negra

"MI ALMA es un carrousel vacío en el crepúsculo..." Pablo Neruda - Crepusculário.

Negra à janela, sou sombra indistinta na noite.
Lua, núvem, pássaro, paisagem.
Alheia e fria...
Minhas lágrimas - duas luas minguantes -
Obscura emoção, falso brilhante.

Pousada sob o luar, balouço lisa, escondida.
Cá toco céu e mistério,
Não tenho começo nem fim -
Sou ponto, reta, fresta, olhar.

De mim pra mim

"(...) fumo por escolhas a muito realizadas, decisões tomadas despreocupadamente. Entretanto me agrada particularmente a natureza da fumaça, o centramento que fumar me traz - o desanuviar das idéias. Eis o que mais me agrada. A solidão enfim cogitável, a textura de certas penumbras, a sinuosidade das luzes, a dança dos eflúvios... Os cigarros são minhas prostitutas queridas, eu pago por eles mas os tenho em zêlo, afeição e sincero interesse".

Eu, morada de minha alma, tenho em minha voz, falada, sua expressão mais audível. Audível e nem por isso a mais sonora. E muito menos a mais expressiva. A expressão mais reveladora de mim possivelmente são minhas mãos; com as quais dialogo com as tecituras, interajo com os corpos, me exprimo... Através delas falo, busco a gentileza de um olhar atencioso e sinalizo a farça que envolve as palavras. Meus pés se deliciam ao menor afago e encontram-se tremendamente plantados ao chão. E minha alma flutua lilás e vermelha, depositando a paixão excessiva, a inquietude e a sensualidade de minhas cadências. O corpo inteiro é delgado e tenro como uma fruta madura, sempre à espera de ser acolhido ou degustado. Com ele emito ondas perfumadas, nuvens de calor, roçados macios... Assim clamo quase sem querer e me escapam os brotos entre ronronados e uivos.